On joue au cowboy

J'ai 8 ou 9 ans. Mon frère en a deux de plus. Avec les amis on joue au cowboy. Avec des carabines à air avec des plombs.

Les maisons ont deux ou trois étages. Sur les balcons en arrière, on voit les autres maisons à travers notre cour et leurs cours.

On peut ainsi se tirer d'assez loin, cachés derrière les balustrades.  On monte, on descend, on change de position, on reçoit des "balles", on est blessé, on est mort. On joue.

Puis, mon frère s'approche en cachette. Ma carabine est prête. Je suis en embuscade. Il se montre. Je tire. Le plomb lui atteint le coin de l'oeil. Il n'a rien, sauf un oeil rouge, très rouge.

Je laisse ma carabine, je courre vers la maison et j'entre dans ma chambre. Mon frère vient m'y rejoindre.  Pas pour me battre mais pour me dire que tout va bien.

On l'a échappé belle. Ma mère n'en a jamais rien su.

Je n'ai jamais touché à une arme depuis. Trop dangeureux.

Et j'ai toujours apprécié la réplique de "La guerre des tuques" : "La guerre, la guerre, c'est pas une raison pour se faire mal"